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World In My Eyes |
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(Depeche Mode)
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a William y a los demás (EPÍGRAFE) |
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Mis huesos de animal |
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salen a pasear por la ciudad. |
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La luna es un viejo rompecabezas mal armado. |
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El barro tiene la misma vocación que la miel. |
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Lo que esperamos de setiembre |
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solo existe en el televisor. |
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Y todo se transforma en palabras, |
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en el amuleto del recién nacido |
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con temor a despertar |
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y saber que todo era mentira. |
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David Cruz |
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Costa Rica, 1982 |
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Luna Mojigata
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Fue un flashback espontáneo |
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Sos medio traviesa |
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Llegaste solemne |
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Exigiendo exaltos en todos los pechos |
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…inspirando a algunos |
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A una aventurilla de luna |
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De repente nació un secreto |
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Caricias de doble sentido |
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Besos manipuladores del pasado |
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Supo a recuerdo, supo a ayer |
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Yo me acuerdo muy bien de ayer |
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Y ayer también necesitó una luna llena |
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Soy como vos luna |
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A veces llena |
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Y a veces nueva |
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Y solo por que no me vea |
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No significa que no este ahí |
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Daniela Gutiérrez |
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Costa Rica, 1984 |
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«Aquel hombre del cuervo |
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Amaneció sobre la acera»
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Pablo A. Cuadra |
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Amanezco hecho ceniza con los parques gravitantes |
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Espejos que se devoran con puñados de esqueletos |
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La espalda abierta con tu nombre y |
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el pecho reventado |
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Recojo las suelas y me levanto a poner la última costura en tu camisa de fuerza |
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Espero a la mañana para armar en rompecabezas los árboles que cargo en mi cuervo. |
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Rondando he dejado mis plumas en las aceras, estampidas de plásticos y cartones. |
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Quedo debiendo la noche |
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«pálido como un príncipe y sucio» |
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Los policías sellan nuevamente mis costillas |
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Abren a patadas mis bolsillos y me defiendo con una hoja: |
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¡Me he perdido en mi ciudad embrutecida |
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Roncando como murciélago de alcohol en la mente! |
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¡Guaro pa la mente! |
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¡Gas para el ombligo! |
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¡Un fósforo, es urgente! |
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Los rastrojos de mis manudas mañas se esparcen en cada macanazo |
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Vencido cedo la guarnición de mis ojos. |
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Bernardo Corrales |
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Costa Rica, 1980 |
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Sabor a democracia
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Las aceras rotas por los pasos |
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el hambre carcomiendo las esquinas |
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los ventanales gritando sus ofertas |
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y los perros rebuscando en la basura. |
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Los carros ensuciando el viento |
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los niños vendiendo chicles y periódicos |
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la lluvia formando charcos |
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y los predicadores con sus promesas de vida eterna. |
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Los mendigos las putas y los borrachos |
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los grafittis las mejengas callejeras |
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el sol azotando las espaldas |
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y las radiopatrullas. |
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Las campañas electorales |
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las viejas de patio con sus chismes |
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la contaminación el mal olor y las moscas |
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las cucarachas las ratas y la boñiga de los caballos. |
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Los puchos de mil los chorizos |
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los robos cotidianos las huelgas |
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los tomadores de presión las minifaldas |
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y las sodas del mercado. |
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La remodelación de la catedral |
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el sabor a democracia |
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la prostitución infantil |
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y el rechazo hacia los nicas. |
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Las mentiras de los noticieros |
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el sida las radioemisoras con su mierda cotidiana |
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los poetas solitarios |
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y los puñados de gente. |
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Las tardes atestadas de frío |
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las parejas y las bancas del parque |
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las farmacias las zapaterías |
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los chinamos las tiendas |
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la compraventas y los huecos en la calle |
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son motivos que asombran |
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a los soplapichas |
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que viven en su mundo |
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y creen conocerlo todo. |
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Byron Espinoza |
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Costa Rica, 1979 |
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Arriba el Telón |
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No venda mundos encapsulados |
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en cajetillas de cigarrillos, cataratas, ríos |
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y fogatas estrelladas en el lienzo. |
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No ofrezca el conforte de la vida eterna tras |
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el humo nauseabundo de los autos, |
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o el aromatizante sentido de amanecer cada día. |
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No contamine, las inocentes damas, |
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con telas suaves y aspiradoras microscópicas, |
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limpie de los cuadros pavimentados esas ofertas de vida. |
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No riegue más esa maceta, |
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que no crezca esa carnívora hierba, |
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suelte la correa, abusador ladrón navideño, |
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sustituyendo con plásticos del pesebre: |
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la paja, el asno; y todo su encanto. |
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Tiñe de verde, los surcos de bienvenida, |
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con lechugas y ensalada engusanada |
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tiñe de verde; sus aceras |
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para robar esperanzas en artesanías de maquila. |
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Ustedes licuan en jugo mañanero |
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ojos cerrados, colores oscuros y |
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cabellos rizados en un pelirrojo Vikingo, |
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en la tormenta de arena andan, |
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en el hambre de los peones panzones del este; |
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están en el camino más sombrío, |
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ofreciendo fresco negro del amor y peso reducido, |
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Me los paso por el culo; |
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las sendas abiertas hieren más |
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como para gastar en hamburguesas; |
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prefiero tomar el tren, montar una yegua |
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a una nave férrica; pues esos otros también… |
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los que gritan al borde del mercado |
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lanzafuegos y bailarinas moribundas, |
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billeteras cocidas al vapor en teatros conglomerados |
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y trazos enredados al tizón de aficionados, |
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para ellos comprar papayas es arte; |
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no luchar con huevos y tomates |
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no jalan la carreta, son igual |
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comprando calientes mantas sobre la arena. |
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Es mejor, es mas frío el cretino; es mejor el campesino… |
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y para otros el cinismo no tiene razón |
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aun en los cuentos de finales acertados tras tubos al vacío, |
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aun en virtuales días al campo la vergüenza no tiene pellejo, |
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para dormir emparedado de carteles |
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como aquellos adornos fuera de los nuevos templos, |
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limpiando la acera, con su bolsillo a espaldas |
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anunciando la nueva era. |
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¡Abajo el telón! |
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David Maroto |
